Не моя... и вместо мыслей - клочья... и февральский дождь пошёл вразнос... и не я теряюсь этой ночью в облаке каштановых волос... И не я шепчу тебе о чём-то, ткнувшись носом в свежую траву, а потом со лба сдуваю чёлку и Её Величеством зову...
И не я себя впустую трачу, не сумев тобой перегореть, рад продаться хоть чертям собачьим, чтоб понять тебя хотя б на треть, чтоб принять тебя как неизбежность, а когда глядишь в глаза твои - видеть что-то большее, чем нежность, нежность с очертанием петли...
