Volver al pueblo en verano es un acto de fe, pero también es regresar a cuando nada dolía. Eso si tiene un pueblo al que volver, claro. Uno se cree que regresa a un remanso de paz, a un lugar donde solo suena el canto de los pájaros y la brisa mueve los chopos. La postal perfecta. La primera mañana, a las cinco y media, canta el gallo. Y no canta por gusto. Canta porque lleva siglos cantando a esa hora y nadie ha tenido la ocurrencia de denunciarlo. El veraneante de hoy, indignado, no entiende cómo el pueblo entero puede tolerar tal escándalo. Cuando el gallo se calla, arrancan las vacas. Suben al prado con sus cencerros, cada una...
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