Hace mucho que me pregunto qué es una casa, qué es un hogar, si existe todavía. Me volvió la duda cruzando el cielo por la noche, a esa hora exacta en la que los aviones se parecen a las iglesias y la quietud te lleva hacia la infancia. Pensé –no siempre pienso estando tan arriba– en la belleza rota de 'Smoke', en esos grises que no dejan de volver cada diciembre como recuerdos intrusivos de una vida no tan ajena. Mastiqué otra vez el cuento de Navidad que Harvey Keitel le regala al protagonista, un escritor destrozado que fuma demasiado: habla de una mujer vieja y sola que espera en su casa a su sobrino desde hace mucho tiempo, hasta...
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