Andrés Barrios: «Los pianistas somos unos “encalomaos” en el flamenco»
El pianista Andrés Barrios (Utrera, Sevilla, 1997) acaba de publicar «Marea viva», su quinto álbum de estudio, grabado en directo en el Auditorio de Música de Alicante (ADDA) y en el que conjuga su formación clásica con la raíz flamenca, el jazz y hasta la electrónica, y el cual presentará oficialmente el próximo 29 de julio en el claustro del Instituto San Isidro, en Madrid, dentro de la programación de los Veranos de la Villa. Pese a su juventud, lleva una carrera asombrosa: su anterior disco, «Km. 0», fue nominado al Latin Grammy en la categoría de mejor álbum de música flamenca, y ha desplegado su arte en recintos de la importancia del Teatro Real y el Auditorio Nacional (Madrid), el Palau de la Música (Barcelona), el Cadogan Hall (Londres) y el Alte Oper (Frankfurt), así como en el Flamenco Festival de Nueva York y en la Bienal de Flamenco de Sevilla. Y en la gira en la que se embarcó el año pasado ofreció 70 conciertos en 14 países de cuatro continentes. Pese a tenerlo todo para convertirse en una referencia viva del flamenco (su mentor, Miguel Ángel Arenas, «el Capi», lo ha definido como el «Paco de Lucía del piano»), en las distancias cortas se comporta con la humildad de los grandes genios. El piano, le digo, es un intruso en el flamenco, donde la guitarra porta el cetro de mando. ¿Cómo se consigue, no sustituir, porque la guitarra es insustituible en ese género, pero sí llegar a equipararse o tener un protagonismo similar al de la guitarra cuando se toca el piano? «Es verdad que los pianistas somos unos «encalomaos» en el flamenco –reconoce–. Pero el piano es el instrumento más versátil, una orquesta de bolsillo, como digo siempre. Y al ser cuerda percutida y ser, en ese sentido, un instrumento de percusión, se puede llegar a emular muy bien ese taconeo. En el flamenco, la forma que tengo de acercarme a esos sonidos negros es, precisamente, desde esa energía que se le puede impregnar al piano. Y también estando libre de prejuicios a la hora de acompañar al cante y que no esté sonando una guitarra, que es lo que se espera. Creo que ahí es donde está el punto, que no solamente yo esté libre, sino también el que escucha. Ahí creo que está la sinergia perfecta para que el piano suene flamenco. Porque el piano es un instrumento que lo engloba todo».
Lorca, el poeta músico
Barrios presentó en la Bienal de Flamenco de Sevilla el espectáculo «Universo Lorca». ¿Cómo se lleva la palabra a la música? «Es todo un reto, claro. Pero la primera idea de [[LINK:TAG|||tag|||6336120559a61a391e0a0854|||Lorca]] era ser pianista –explica–. Bueno, músico, y tenía una gran admiración por Falla. Él hacía música con su poesía. Al final, Lorca acabó siendo un músico de la palabra, ¿no? Pero sí que quería ser pianista y era, de hecho, un gran pianista: en las grabaciones que hay con La Argentinita de esas canciones populares, se ve que los arreglos pianísticos que hay son suyos. O sea, que él tenía también una gran creatividad para la música. Porque no solamente está tocando tres acordes simples, sino que está haciendo algo elaborado. Creo que hay una sinergia grande dentro de su persona entre la poesía y la música, que yo traté de enfocarla igualmente pero desde el punto de vista del siglo XXI. Por ejemplo, con esa «Nana del caballo grande», que ya en el disco que hizo [[LINK:TAG|||tag|||6336119fecd56e36169318af|||Camarón ]]está musicalizada. Yo cojo esa melodía y le doy otras sonoridades. En ese sentido –prosigue–, también juega un papel muy importante Manuel de Falla, que también me aporta muchas influencias a la hora de encarar esa poesía a la música. Y darle vida e intentar que no sea lo mismo, porque esas canciones han sido muy versionadas. Albéniz ya lo hizo con su piano en «La Tarara», esa pieza tan reconocible. Claro, y hacer otra vez «La Tarara»… Yo me acuerdo que cuando se lo presenté a mis amigos, gente conocida, me dijeron: “¿Y vas a hacer ese proyecto de Lorca? Pero si ahí ya no se puede hacer nada, si ya está todo hecho, ¿qué más vas a aportar?”. Pero no había vuelta atrás, porque ya tenía un trabajo elaborado, enorme, de horas muertas en la pandemia y lo presentamos a finales de 2020 en la Bienal y, sinceramente, creo que sí se consiguió algo diferente. Sobre todo, desde un punto de vista de ese pianismo de la música española vanguardista del siglo XX, pero con una mirada desde el siglo XXI».
«En directo puedo hacer reír al público o que sienta melancolía»
Andrés Barrios
Este músico ha visitado una treintena de países y tocado en los principales teatros y recintos de ciudades importantísimas. ¿En el directo está la magia, más allá de que en un estudio puedes hacer cosas que no te permite el directo y se plasma lo mejor? «Yo le doy mucha importancia a la composición –afirma–. Es lo primero. Que la obra sea buena y que, la hagas donde la hagas, tenga una buena respuesta del público. Pero entre lo que es la grabación del estudio y el directo, es cierto que me quedo con el directo porque puedo hacer una cantidad de recursos que no puedo mostrar en el disco, ya que la música también se ve. Interactúo mucho con el público y puedo contextualizar. Antes de la pieza puedo hacerles reír o que sientan melancolía por alguna razón, y todo eso invita a que escuches la música con otro enfoque».
«Aspiro a estar en el Olimpo de los grandes de la música»
Andrés Barrios
Pese a su modestia, ¿cree que puede llegar a estar en el Olimpo de los grandes de la música flamenca, trabaja para conseguir eso, tiene esa ambición? «Uf. Es una cuestión importante esa –responde y medita unos segundos–. Sobre todo, dicho por uno. Pero la respuesta sería sí. Pero no de ahora, sino desde hace muchos años. O sea, siendo ya muy jovencito quería eso, lo tenía muy claro. Quería realmente conseguir las cotas más altas posibles dentro de mis posibilidades, valga la redundancia. Aunque soy también consciente de que aunque traiga un talento, como todos traemos un talento, sin el trabajo eso era inalcanzable absolutamente. Estoy relativamente satisfecho de lo que tengo hecho hasta ahora. Siempre podría ser mejor, por supuesto. Pero, de cara al futuro, queda muchísimo para conseguir eso que estamos diciendo. Porque el artista tiene un desarrollo muy grande y cada uno tiene una etapa o tiene varias etapas hasta la vejez, a diferencia del deportista. No me atrevo a decir nada concreto, pero sí me gustaría seguir los pasos de los grandes. ¿De Chopin o de Paco de Lucía? Ja, ja, ja. Bueno, Chopin por bulerías no sabía tocar, luego de Paco de Lucía», concluye.
La tecla del quejío
Por Javier Menéndez Flores
No hay un rasgueo de cuerdas sino unos dedos que cabalgan sobre las teclas a una velocidad que el ojo humano no es capaz de seguir, pero que el cerebro y el oído retienen y cuya melodía reverbera allí donde la emoción explota igual que un géiser. Así es un día normal en la vida de Andrés, a lomos del sobresalto puro que provoca el arte. Y así es como viene siendo desde que se impuso el desafío de hacer del piano una pieza fundamental del flamenco, donde el cante y la guitarra son el corazón y el cerebro.
En los Salesianos de Utrera los curas no tenían un gramo de ogros y no solo aprendiste a cantar, también a desenvolverte con tus congéneres. Porque las relaciones públicas, unidas a la técnica, son un misil imposible de parar. Y en el Niño Perdido, ese callejón que discurre a espaldas de la plaza del Altozano, en el que si agudizas el oído y logras abolir el ruido de fondo puedes escuchar el llanto de todos aquellos muchachos sin padres, te perdías en su arquitectura árabe para encontrarte enteramente.
«Tiene Lorca un piano en llamas, unas pupilas sedientas y unos versos que desencadenan borrascas de emoción»
Todo chaval que sueña con llegar alto y le da con brío al mazo para lograrlo, tiene su maestro. Y cuando recuerdas a Ángel Sanzo se te aparece la grata imagen de quien sabía extraer de cada discípulo ese fuego que alumbra el camino y busca no solo el brillo, también la distinción. Y la rivalidad entre tantos talentos primerizos fue esa espuela que necesita el purasangre para galopar más allá de donde la fuerza y la velocidad tocan techo. Los hay que se abren camino en su profesión a codazos, o por la vía del pestilente enchufe, pero este gigante por fuera y por dentro lo ha hecho con la sensibilidad de un poeta y esa maestría inusual que algunos jóvenes atesoran desde tempranísimo como un impagable regalo de la naturaleza.
Tiene Lorca un piano en llamas, unas pupilas sedientas y unos versos que desencadenan borrascas de emoción. Y te adentraste en sus brumas con la linterna de la osadía y, tras meses de estudio en soledad, que padeciste minuto a minuto como un sacerdocio, dejaste a los sevillanos clavados en sus asientos y con un ole en la garganta. Hay cosas que a priori se antojan irrealizables, pero cuando las haces adviertes que el mejor consejo es el de la entrega absoluta a la causa. Y en eso te pareces demasiado a un tal Paco, el de Algeciras.
La vida transcurre con absoluta normalidad hasta que te da por escuchar la Sinfonía N.º 2 de Mahler, «Resurrección», y notas cómo el suelo vibra bajo tus pies como si un terremoto acabara de desatarse. Es lo mismo que te produce desde siempre el «Réquiem» de Mozart, ese milagro del contrapunto, esa obra maestra. Y completan la nómina Bach, Beethoven, Debussy, Ravel, Shostakóvich, Chaikovsky, Chopin, Albéniz, Turina, Granados, Falla. Me temo que semejante chorro de genialidad no cabe en un solo párrafo y puede que tampoco en una enciclopedia.
Cada vez que Andrés y Pilar te invitan a comer un puchero a su casa, que es también la tuya, no terminan de creerse lo alto que ha llegado ese chico tan alto. Y tú te sacudes el polvo de África o la nieve del norte de Europa antes de sentarte a la mesa para meterte en la boca un alimento que te devuelve, en una décima de segundo, a esa infancia en la que todo estaba por hacerse, pero en la que la imaginación y el anhelo fueron levantando el andamio sobre el que se construyen los sueños imposibles.