Éramos una decena de personas dentro de un ascensor viejo, lento, fatigado, como si también él llevara tres días con el alma averiada. En el hospital de Sevilla donde subíamos, no había prisa que valiera. Unos hablaban entre ellos en voz baja, respetando una liturgia invisible. Se contaban los avances del tratamiento, la espera de un diagnóstico, las noches sin dormir. Otros callábamos, masticando el miedo. Cuando un ser querido enferma, el mundo se detiene y el hospital se convierte en una enorme orilla bañada por la temida laguna Estigia. Cada uno de nosotros es allí un posible pasajero de Caronte esperando el juicio de la medicina, el gesto del médico, el sonido de un monitor. El ascensor, consciente de...
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