Я шью. Шью всю жизнь. Сначала в ателье, потом на дому. Пальцы знают кожу, шелк и бархат лучше, чем собственное лицо. Но знаешь, что происходит, когда твоё ремесло превращается в конвейер по починке школьных брюк и ушиванию подола юбок? Душа скукоживается, как дешёвая ткань после первой стирки. Мечтала я о своём маленьком деле — не ателье, а мастерской, где буду шить сумки. Не массовку, а штучные, с характером, из хорошей кожи. Копила потихоньку, но деньги всё уходили на жизнь, на лекарства матери, на бесконечные мелочи. А потом случился тот самый «идеальный шторм»: сломалась машинка, та самая, профессиональная, а новая стоила как полгода моей работы. Я сидела среди лоскутов и выкроек, и чувствовала, что села на мель. Окончательно.Мой сын, видя моё состояние,
