Брюнетка с простатитом. Фельдшер — о том, чем болеют трансгендеры
Дребезжащая всеми суставами "газель" из последних сил вкатила на пандус приёмного отделения больницы. Водитель, за два года собственноручно сменивший на машине уже пятый стартер, тихо проклинал тридцатилетнюю "столичную штучку", вызвавшую себе под вечер скорую, вместо того чтобы днём своими ножками дойти до поликлиники.
— Что привезли? — вопрос всех времён и приёмных отделений был задан пожилым неулыбчивым дежурным врачом сразу, как бригада скорой показалась в дверях.
— Женщину, — фельдшер посторонился, пропуская в помещение эффектную брюнетку.
Она и впрямь была недурна собой. Лицо с чёрными глазами обрамляли чёрные же распущенные волосы. Узкий воротник-стоечка закрывал половину шеи, подчёркивая её тонкость. Само же платье с коротким рукавом безмятежно лежало на ровных плечах и облегало средних размеров грудь. Стройные ноги, осиная талия, обозначенная широким поясом. Бесчисленные колечки на пальцах и браслетики жёлтого цвета на запястьях подчёркивали контраст чёрного платья по отношению к белоснежной коже рук его владелицы.
Единственное, с чем переборщила барышня, так это с макияжем. Он был вызывающ, а количество нанесённых средств делало лицо похожим на маску.
— И что угрожает её жизни? — пожилой хирург внимательно посмотрел на сиё произведение искусства, морщившееся от боли.
— Болеет, — фельдшер изобразил скучающее лицо. — Два дня уже болеет. И на живот жалуется, и на рези при мочеиспускании, и вообще… Хронические заболевания отрицает, беременность тоже.
— Понятно, — врач взял в руки "сопроводок" и посмотрел на больную — А через два дня к ночи ближе созрели, значит, для тщательного обследования?
— Вы со мной так не разговаривайте, — эффектная брюнетка даже попыталась качать права. — Паспорт есть, полис есть. Что-то ещё нужно? Может, денег хотите? Или жалобу в министерство?
— Паспорт вижу. Полис вижу. Денег хочу, но не от вас. Жалобу… ну напишите. Мне не жалко. А пока прошу в смотровую.
Расписавшись в карте у фельдшера, врач прошёл вслед за больной.
***
— Ты мне таких больше не вози! — Утром посмеивающийся доктор выцепил в коридоре "приёмника" фельдшера. — Одни хлопоты с такими больными.
— Больше конкретики, доктор. У меня смена через десять минут заканчивается. Что у больной?
— Простатит у твоей больной.
— Да ладно? Она что … — изумлённый фельдшер успел перебрать в уме все варианты ответа, чтобы выразиться научно. — Другого пола? Сам… сама… блин, как сказать-то правильно… само призналось?
— А куда деваться? УЗИ и природу не обманешь. Пришлось признаться. Часа полтора думали, куда б его… её положить. В женское или в мужское? В мужское она не хотела, а в женское… а не дай бог кто её диагноз узнает? Или сама сболтнёт. Бабы, они ж такие, им не объяснишь, — врач коротко рассмеялся собственной шутке.
— И куда дели?
— Положили от греха подальше в коридоре, прям напротив лифта. Аккурат между женским и мужским. Всё равно оба отделения переполнены. Я тут в Интернет залез. Это ж сколько денег, оказывается, надо, чтоб вот такое с собой сотворить! Мне б лет на десять спокойной жизни хватило! Чтоб и работать на одну ставку, и кушать регулярно.
***
— Да я тебе серьёзно говорю! — фельдшер по телефону разговаривал с сидящим на "больняке" сменщиком, дабы скрасить его вынужденное безделие. — Я лично ездил. Нет… Не спрашивал. А при чём тут твоя зарплата и наша форма? — на лице фельдшера отобразилось замешательство, тут же перешедшее в улыбку. — А-а-а! Не-е… Я не про этих! Я про настоящих.