Папа, ты меня любишь?Немой вопрос, который застыл на губах маленькой девочки.Она так и не решилась спросить тогда. Или спросила, но ответа не получила. Или получила, но не тот, который согревает. А вопрос остался. Застрял где-то в горле, в груди, в том месте, где живет самая тихая и самая громкая боль одновременно.Она еще не знает, что этот вопрос станет главным сценарием всей её жизни. Что она будет задавать его снова и снова - только разным людям, в разных декорациях, разными способами. Иногда криком. Иногда молчаливым ожиданием. И потом понесется.Преподавателю: Вы же поставите мне пять? Смотрите, как я старалась. Я хорошая? Начальнику: Смотрите, сколько работы я переделала. Выйти в выходные - не проблема. Я же хороший сотрудник? Мужчине, который рядом: Смотри, сколько я по дому сделала. Как стараюсь. Буду такой, какой ты хочешь. ТЫ ЖЕ МЕНЯ ЛЮБИШЬ? Один и тот же вопрос. Разные лица. Разные интонации. Но внутри одно и то же замирание: Ну посмотри на меня, ну заметь, ну скажи, что я хорошая. ...
