La palabra imaginada (31): amores oscuros

AMA-NO-UZUME Lo que yo sé lo saben los mendigos. La policía de las carreteras me ve pasar y dice: «Ahí va la que no tiene secretos ni vergüenza» y, a veces, me pregunta si es cierto que me vieron bailar en la boca del cubil de los zorros, en la fina nariz de los chamanes, en las vías del tren y en el puente de mi ciudad que eligen para raptar princesas los suicidas. Ahí va la que no tiene ni vergüenza ni traductor famoso ni poemas con un lenguaje tierno y contenido. Delante de la cueva del Sol bailo a diario y el Sol sale curioso por el ruido, quemándome la cara y me desangra. ni vergüenza. Ya se han acostumbrado los hombres a mis cómicos modales y aplauden mi gracejo, mi ligera agonía. Bailando hasta caer junto a la noche. Donde la noche nombra mis carencias, mi vergonzosa calle de extrarradio. L. D. Ojos de Gloria Swanson como si en 1924 hubiera bebedizos satánicos y ladrones de miel. No encuentro la palabra que acierte a devolverme los zapatos de raso que yo le regalé si caminé descalza por su casa, si me fui desvelando en sus alcobas. Es mi amor imposible desde que amé los barcos arrasados por lobos, desde que me vestí para perder de golpe la inocencia, y con mi amor que niega las oportunidades de encontrar un amor civilizado, por ejemplo: ese joven que talla fruslerías, por ejemplo: el estrábico cajero que dedica las tardes a leer El Collar de La Paloma, con tanto amor le sueño cada noche y él se mete en mi cama sin permiso. Es como más me gusta, adiós y doblegando mis escrúpulos.